Прозрачен сон холодною зимой,
Палитрой разноцветных красок ярок.
И в тишине мелодией простой
Звучат слова – святых небес подарок.
Звучат, даруя сказочный полет,
Звучат как шёпот древних тайн манящих.
Январский ветер нежно их поёт
Над крышами домов, спокойно спящих.
А утром, наводнив собой эфир,
Прольются на холодный лист бумажный.
Они родятся снова в этот мир,
Торжественною истиною важной.