...И торопится время пройти,
одарить, сбить с пути, затеряться –
ни потерь, ни даров не вместить,
лишь теплом на странице б остаться.
Так и передаётся огонь
не похищенный – верное слово,
то, живое, проникшее в кровь
тонкой искрой костра золотого.
Несгорающая купина
расцветала, росла и светилась –
неземная её глубина
в мимолётных чертах отразилась.
Умаляясь, сошла в этот век
неуёмный, спешащий, жестокий,
где себя превознёс человек,
тьмой уловленный и одинокий.
За строками безвестных стихов
взгляд и голос то громче, то глуше,
в них такие тоска и любовь –
только бы рассмотреть, переслушать.
Занялась, что заря, благодать
над былым ли, грядущим – и выше –
что потомкам не сможем сказать,
то для Господа Бога запишем.