пусть даже скрыт он тёмною вуалью,
последним лучиком дрожит
и просит увидать родные дали.
Там радость плещется в огне,
там пьедестал страстей сгорит до пепла.
Любовь, обняв безумье дней,
прошепчет:«Ты в страстях и не был!»
Молитва сгладит раны те,
что от огня в душе остались,
и, птицей-голубем влетев,
в Любви откроет дремлющие дали.