Фонарь мелькнул в ночи,
Куда спешат вагоны?
И сколько у души непрожитых секунд?
Почти как у свечи,
Горящей у перрона,
Сверкающей во тьме, как призрачный корунд.
А поезд всё бежит,
Вгрызаясь в стену мрака,
И там, за пустотой, ещё один вокзал…
И снова холод плит
И грубый сруб барака…
И кажется опять, что ты ничтожно мал…
Но поезд всё идёт,
Не важно, как, откуда…
По тамбуру спешит неспящий проводник.
И чёрный небосвод,
Как новая простуда,
Накроет полотном мой пыльный черновик.
Слова, опять слова,
А там, в окне – ненастье…
И все спешат туда, куда дороги нет…
Быть может, нам сперва
Узнать, что значит «Счастье»?
Ведь каждый здесь в душе – художник и поэт…
Но поздно. И в сердцах
Дорогу проклиная,
Войду в своё купе, как в будку старый пёс.
А Счастье – в двух шагах,
Но я, о том не зная,
Усну под мерный стук наскучивших колёс.